Đêm qua cũng mưa như thế này. Lúc tôi bán chiếc lắc tay, nước mưa nhỏ từ tóc xuống. Chiếc lắc đó mẹ tôi chắt chiu từng đồng để mua. Bà luôn nói, con gái phải có cái gì đó trên tay để lúc khẩn cấp không bị hoảng. Nhưng bà không biết, lúc khẩn cấp thực sự, một chiếc lắc là không đủ.

Tôi đến bệnh viện, chạy đến mức rụng mất một chiếc gót giày. Bác sĩ đợi tôi trước phòng cấp cứu, nói rất nhanh: “Xuất huyết sau mổ tăng, có thể cần can thiệp lần nữa. Rủi ro cao hơn lần một. Người nhà ký tên.”

Tôi nhận bút. Lần này, tôi không hỏi có sống được không. Tôi chỉ hỏi: “Ký xong là làm ngay đúng không bác sĩ?”

Bác sĩ gật đầu: “Ngay lập tức.”

Tôi ký tên: *Thẩm Lê*. Nét chữ vẫn méo, nhưng đã vững hơn đêm qua.

Trước khi mẹ bị đẩy vào, bà nửa nhắm nửa mở mắt. Bà thấy tôi, môi mấp máy. Tôi ghé sát vào. Bà thào thào: “Tiền… đòi về chưa con?”

Nước mắt tôi trào ra: “Đòi về rồi mẹ. Mẹ yên tâm. Họ không một ai thoát được đâu.”

Cửa đóng. Đèn đỏ sáng lên.

Tôi tựa lưng vào tường, từ từ ngồi thụp xuống đất. Điện thoại rung lên. Tôi cứ ngỡ là tin nhắn công ty, nhưng là một thư điện tử từ địa chỉ lạ.

Tiêu đề chỉ có 7 chữ: *Cuốn sổ thứ hai của Phùng Tuấn.*

**08**

Tôi nhìn chằm chằm vào thư điện tử, ngón tay cứng đờ trên màn hình. Đèn đỏ phòng phẫu thuật vẫn sáng. Cuối hành lang vang lên tiếng đẩy xe. Có tiếng khóc, có tiếng cầu nguyện thầm lặng.

Tôi ngồi trên nền gạch lạnh lẽo, chợt cảm thấy thật nực cười. Mẹ tôi đang trong cuộc chiến giành giật sự sống, còn bọn Phùng Tuấn thì đang giành giật tiền trong sổ sách.

Thư điện tử không có nội dung, chỉ có một tệp nén. Tôi không mở. Hàn Tự từng dặn đừng mở trên thiết bị không an toàn. Tôi chuyển tiếp thư điện tử cho anh ta và cho hộp thư làm việc của bên thanh tra.

Làm xong, tôi gọi cho Hàn Tự. Anh ta bắt máy rất nhanh: “Cô đến bệnh viện chưa?”

“Đến rồi.” Tôi nhìn cửa phòng phẫu thuật. “Có người gửi cho tôi cuốn sổ thứ hai của Phùng Tuấn.”

Hàn Tự im lặng một giây: “Đừng mở. Tôi chuyển cho cô rồi, cả bên thanh tra nữa.”

Hàn Tự nói tiếp: “Công ty bắt đầu loạn rồi.”

Tôi hỏi: “Loạn thế nào?”

Anh ta nói: “Sếp Trình yêu cầu pháp chế niêm phong máy tính phòng tài chính. Phùng Tuấn không đồng ý. Đường Xảo đẩy hết trách nhiệm cho hắn. Mã Đồng bắt đầu nộp bản giải trình về việc làm giả chấm công.”

Tôi nhắm mắt lại: “Còn lương thì sao?”

Giọng Hàn Tự khựng lại: “Sếp Trình bảo tài chính bù phần lương thiếu cho cô trước. Nhưng phần tiền thưởng thì ông ta bảo cần xác minh.”

Tôi cười: “Xác minh đến bao giờ?”

“Xác minh đến khi sóng yên biển lặng.”

Hàn Tự không phủ nhận. Tôi nói: “Tôi không chấp nhận.”

“Tôi biết.” Anh ta hạ thấp giọng. “Còn một chuyện nữa. Cô nghe xong đừng cuống.”

Tim tôi hẫng một nhịp: “Nói đi.”

“Phùng Tuấn vừa bảo nhân sự tổng hợp lại những ‘sai sót’ trong công việc của cô. Bao gồm đi muộn, lỗi vận hành, chậm tiến độ dự án. Hắn muốn xây dựng hình ảnh cô là một nhân viên có vấn đề.”

Tôi không hề ngạc nhiên. “Họ có bằng chứng gì không?”

“Có những bản ghi chép dự án đã bị chỉnh sửa.” Hàn Tự nói. “Dự án Khởi Minh của cô bị họ đánh dấu là chậm tiến độ dữ liệu.”

Tôi ngồi bật dậy: “Ngày dự án Khởi Minh vận hành, lỗi hổng mà Phùng Tuấn bắt tôi thức trắng đêm để sửa không phải do tôi gây ra.”

“Tôi có tin nhắn trong nhóm lúc đó.”

“Cô lưu lại cho kỹ.” Hàn Tự dặn. “Từ giờ trở đi, mọi tin nhắn đừng xóa. Họ sửa được hệ thống nội bộ, nhưng không sửa được dòng thời gian trong điện thoại cô.”

Điện thoại bị cúp, tôi mở album ảnh. Lật từng tấm một. Đêm dự án Khởi Minh, Phùng Tuấn bắt tôi gánh tội lúc 2 giờ sáng. Đường Xảo giục tôi nộp hóa đơn hoàn phí. Mã Đồng bảo tôi sửa đơn tăng ca thành “tự nguyện tăng ca”. Những thứ lúc đó tôi chỉ thấy phiền phức, giờ đây đều trở thành bằng chứng. Tôi phân loại chúng vào các thư mục rồi tải lên đám mây.

Thời gian chờ trước phòng phẫu thuật trôi qua chậm chạp. Mỗi phút như bị kéo dài ra. Hộ lý rót cho tôi ly nước nóng: “Cô ngồi ghế đi.”

Tôi nói: “Không sao.”

Bà nhìn tôi, thở dài: “Mẹ cô lúc nãy tỉnh dậy cứ bảo đừng làm liên lụy đến cô.”

Tay tôi siết chặt ly nước. Nước nóng làm bỏng ngón tay nhưng tôi không buông. “Bà không bao giờ là gánh nặng.” Tôi thì thầm. “Bà là gia đình duy nhất của tôi.”

Hộ lý không nói gì thêm. Hai tiếng sau, bác sĩ bước ra: “Đã kiểm soát được xuất huyết, nhưng vẫn chưa hoàn toàn thoát khỏi nguy hiểm. Đêm nay phải vào phòng hồi sức tích cực (ICU).”

Tôi gật đầu: “Có cần đóng phí không bác sĩ?”

Bác sĩ nhìn tôi: “Chi phí sau này sẽ không ít, cô nên chuẩn bị.”

Tôi đáp: “Tôi biết.”

Tôi mở ứng dụng ngân hàng. Tài khoản bỗng hiện một khoản tiền vừa chuyển vào: 21.978 tệ. Ghi chú: *Bù lương thiếu*.

Không phải 22.000. Họ trừ đi đúng 22 tệ. Như một lời nhắc nhở rằng họ đang “ban ơn” khoản chênh lệch, chứ không phải xin lỗi.

Ngay sau đó, Đường Xảo nhắn tin cho tôi: “Tiền thiếu đã bù rồi, đừng làm loạn nữa.”

Tôi nhìn dòng chữ đó, trả lời ba chữ: “Vẫn chưa đủ.”

Đường Xảo nhắn lại ngay: “Thẩm Lê, cô đừng có được đằng chân lân đằng đầu.”