Họ nói tôi là “cá chép hóa rồng”. Còn tôi thì chỉ muốn nằm dưới nước, thở bong bóng mà thôi. Tôi tên là Đàn Yến. Ngày được cha mẹ ruột tìm thấy, tôi đang ngồi trong một quán mì nhỏ ở khu làng trong thành phố, húp bát mì bò tám ngàn, mặt nước nổi lều bều vài vệt dầu. Hai người đàn ông mặc vest, ngay cả sợi tóc cũng toát ra khí chất xa xỉ, đứng cung kính bên cạnh cái bàn nhựa dính dầu, gọi tôi là “Nhị tiểu thư”. Âm thanh húp mì trong quán lập tức dừng lại. Bàn bên cạnh, ông anh cởi trần đang gắp quả trứng muối, “bốp” một tiếng rơi trở lại bát. “Cha cô là ông Thẩm Bách Chu.” Người đàn ông đứng đầu hạ giọng, như sợ kinh động cái gì đó. “Phu nhân… rất nhớ cô.” Thẩm Bách Chu. Cái tên này, ngay cả lão Vương bán đĩa lậu ở đầu hẻm cũng biết. Tỷ phú giàu nhất vùng, khách quen của bản tin tài chính, sở hữu một đế quốc thương mại khổng lồ. Tôi nuốt nốt miếng mì cuối cùng, ngay cả nước cũng chẳng còn giọt nào. “Ồ.” Tôi lau miệng. “Chắc nhầm người rồi? Tôi là Đàn Yến.”