Tối hôm đó—

Ông ta xuất hiện lần cuối trước tiệm sách của tôi.

Tôi không mở cửa.

Chỉ đứng phía trong, nhìn qua lớp kính.

Người đàn ông từng là con trai út nhà họ Diệp—

Giờ tóc đã bạc quá nửa.

Quầng mắt trũng.

Cổ áo nhăn nhúm.

“Tiểu Thu…” giọng ông ta khàn đi, “con thắng rồi.”

Tôi không nói gì.

“Ngày xưa ba con… chọn con, không chọn chú… là đúng.”

“Chú vẫn còn cơ hội sửa.”

Ông ta cười nhẹ.

“Sửa cái gì? Làm lại từ đầu?” Ông ta lắc đầu. “Năm nay chú năm mươi ba rồi.”

“Năm mươi ba không muộn. Chú có kinh nghiệm tài chính. Nếu chú buông được chấp niệm—”

“Chấp niệm?” Ông ta ngẩng lên nhìn tôi. “120 tỷ tệ… con gọi đó là chấp niệm?”

“Chú gọi nó là của chú?” Tôi nhìn thẳng. “Nó chưa từng là của chú. Ông nội giao lại cho tôi… không phải vì thiên vị. Mà vì chú từng làm quá nhiều chuyện khiến ông thất vọng.”

Môi ông ta khẽ động.

Nhưng không nói thêm lời nào.

Quay người.

Rời đi.

Bóng lưng chìm dần vào đêm.

Khương Tiểu Ngư khẽ chạm vào tay tôi.

“Cậu ổn không?”

“Ổn.”

“Cậu khóc rồi.”

Tôi đưa tay lau mắt.

“Gió lớn quá.”

“Ở đây đâu có gió.”

“…Im đi.”

Cô ấy không nói nữa.

Chỉ đứng cạnh tôi.

Im lặng.

Như một cái neo.

Nửa năm sau.

Dự án Hải Vân Loan hoàn tất.

Tỷ lệ bàn giao 98%.

Báo cáo năm của Lục thị—

Lợi nhuận tăng 67%.

15% cổ phần của Thu Thạch—

Từ 5 tỷ tệ…

Tăng lên 8.300 triệu tệ.

Chu Ngạn viết một câu trong báo cáo tổng kết:

“Có lẽ đây là khoản đầu tư tốt nhất trong chín năm qua.”

Lục Diễn Chu đọc xong, liếc tôi.

“Anh cảm giác mình giống một tài sản đầu tư.”

“Tất nhiên rồi.”

Tôi nghiêng đầu, cười.

“Anh chính là khoản đầu tư sinh lời cao nhất của tôi.”

“……”

“Đùa thôi.” Tôi nhấp một ngụm trà, giọng nhẹ hẫng. “Anh là bạn trai tôi, không phải khoản đầu tư.”

“Vậy khi nào em lấy anh?”

Tay tôi khựng lại.

“Anh nói gì cơ?”

Anh rút từ túi áo ra một chiếc hộp nhỏ.

Mở ra.

Một viên kim cương… không lớn.

“Không phải đồ gì đắt đỏ.” Anh cười, hơi ngượng. “Tiền anh tự tích cóp mua.”

Tôi nhìn viên đá ấy.

Ánh sáng không rực rỡ.

Nhưng lại… rất thật.

“Ba năm rưỡi quen nhau, em giấu anh ba năm.” Anh nhìn tôi. “Nửa đời sau… đừng giấu nữa.”

“Tôi hứa.”

“Lấy không?”

“…Để tôi nghĩ đã.”

“Còn nghĩ?” Anh bật cười. “120 tỷ tệ em còn không do dự, cưới một người lại cần suy nghĩ?”

“Đầu tư với cuộc đời… là hai chuyện khác nhau.”

Anh nhét luôn hộp nhẫn vào tay tôi.

“Cho em ba ngày. Ba ngày sau anh tới lấy câu trả lời.”

Anh quay lưng.

Tôi gọi.

“Lục Diễn Chu.”

“Ừ?”

“Không cần ba ngày.”

Anh quay lại.

Tôi mở hộp.

Tự đeo nhẫn vào ngón áp út.

“Viên kim cương này tuy nhỏ…” tôi cười khẽ, “…nhưng còn đáng giá hơn tờ chi phiếu 20 triệu tệ rỗng của mẹ anh năm đó.”

Anh sững lại một giây.

Rồi bật cười.

Bước nhanh tới.

Ôm bổng tôi lên.

Chuông gió trên cửa leng keng.

Ánh nắng rơi xuống, phủ lên từng dãy sách cũ.

Ba năm trước—

Tôi bước vào đời anh, hai bàn tay trắng.

Ba năm sau—

Anh bước vào thế giới của tôi… chỉ mang theo một viên kim cương nhỏ.

Nhưng thế là đủ.

Một năm sau.

Trong đám cưới của chúng tôi—

Phương Cẩm Hoa khóc ba lần.

Lần thứ nhất—khi thấy tôi mặc váy cưới.

Lần thứ hai—khi tôi dâng trà.

Lần thứ ba—sau khi uống ba ly rượu, bà kéo Khương Tiểu Ngư lại, giọng nghẹn:

“Năm đó… tờ chi phiếu 20 triệu tệ… là chuyện ngu ngốc nhất đời tôi.”

Khương Tiểu Ngư gật đầu cực kỳ nghiêm túc.

“Cô nói thật… chuyện số dư không đủ… đến giờ cháu vẫn nghĩ lại là buồn cười.”

Mặt Phương Cẩm Hoa đỏ như đèn lồng.

Lục Tư Lâm đứng bên cạnh, cầm ly rượu, lạnh tanh nói một câu:

“Mẹ, chấp nhận đi. Cô gái mẹ từng muốn đuổi khỏi nhà… giờ là người cả nhà mình không dám đắc tội nhất.”

Phương Cẩm Hoa… khóc lần thứ tư.

Trong đám cưới—

Không có Tống Thanh Mạn.

Ba tháng trước, cô ấy đã sang New York.

Nghe nói làm ở một quỹ đầu cơ trên Phố Wall.

Trước khi đi, cô ấy gửi tôi một tin nhắn:

“Cô nói đúng. Dồn tâm trí cho bản thân… vẫn đáng hơn dồn cho người khác.”

Tôi không trả lời.

Nhưng trong lòng—

Tôi chúc cô ấy thuận buồm.

Thẩm Trường Hà cũng đến.

Đứng ở góc.

Uống ba ly whisky.

Tôi đi tới.

“Thẩm tiên sinh, cảm ơn anh đã đến.”

Anh nâng ly.

“Diệp tiểu thư—à không, Lục phu nhân. Chúc mừng.”

“Sau đó anh không nhận việc của nhà họ Tống nữa chứ?”

“Không.” Anh cười tự giễu. “Bị cô dọa chạy rồi.”

“Tôi đâu có dọa anh.”

“Bản thân cô… đã là một loại áp lực.” Anh nhìn tôi, ánh mắt hơi sâu. “26 tuổi. 120 tỷ tệ. Sống khu cũ. Mở tiệm sách. Cả thành phố A… không tìm ra người thứ hai.”

“Anh quá lời.”

“Có một chuyện tôi luôn muốn hỏi.”

“Chuyện gì?”

“Năm đó… sau khi ông nội cô thắng sư phụ tôi… ông ấy có nói gì không?”

Tôi nhìn ly rượu trong tay anh.

Nhẹ nhàng đáp.

“Ông tôi nói—”

Tôi dừng một nhịp.

Giọng thấp xuống, như gió lướt qua trang sách cũ.

“Thắng thua không quan trọng.”

“Quan trọng là… sau khi thắng, anh có còn là chính mình không.”

“Ông tôi nói—” tôi nhìn thẳng vào anh ta, giọng rất nhẹ nhưng rõ từng chữ,

“Bảo với học trò của anh… thắng thua không quan trọng. Quan trọng là sau khi thua, đừng nhận thua.”

Thẩm Trường Hà sững người rất lâu.

Rồi anh ta uống cạn ly rượu.

“Ông nội cô… đúng là một người đáng nể.”

“Tôi biết.”

Tôi quay lại trung tâm bữa tiệc.

Lục Diễn Chu đang đứng đó đợi tôi.

Anh đưa tay ra.

Tôi đặt tay mình vào lòng bàn tay anh.

“Lục phu nhân.”

“Lục tiên sinh.”

“Hôm nay em đẹp thật.”

“Tôi ngày nào chẳng đẹp.”

“Ừ. Ngày nào cũng đẹp.” Anh khẽ cười. “Nhưng hôm nay… đặc biệt đẹp.”

“Vì hôm nay tôi không đi giày bệt.”

Anh bật cười.

Kéo tôi vào giữa sàn nhảy.

Nhạc vang lên.

Ánh đèn ấm áp phủ xuống.

Anh ghé sát tai tôi, thì thầm:

“Diệp Tri Thu… em không phải 120 tỷ tệ.”

“Em là cả thế giới của anh.”

Ngoài cửa kính—

Thành phố sáng rực.

Chúng tôi xoay chậm giữa ánh đèn.

Giống như mọi thứ cuối cùng cũng tìm được điểm dừng.

Năm năm sau.

Thu Thạch Capital quản lý hơn 300 tỷ tệ.

Lục thị hoàn thành mở rộng toàn quốc, doanh thu vượt 100 tỷ tệ mỗi năm.

Ngân hàng Hưng Hoa lọt top 15 ngân hàng thương mại toàn quốc.

Tôi… ba mươi mốt tuổi.

Tiệm sách vẫn còn.

Chỉ là đã chuyển từ khu phố cũ… sang phố thương mại Hải Vân Loan.

Rộng gấp ba.

Tôi mỗi tuần ghé hai lần.

Còn lại—

Đi làm ở Thu Thạch.

Thỉnh thoảng, Lục Diễn Chu sẽ đến tìm tôi.

Dắt theo cô con gái một tuổi rưỡi.

Tên là Lục Tri An.

Con bé ngồi bệt trên sàn, lật một cuốn truyện tranh đã bị nó xé mất ba trang, nước dãi chảy xuống bìa.

“Con gái em lại phá sách rồi.” Anh nói.

“Nó đang đọc.”

“Nó còn chưa biết chữ.”

“Không ảnh hưởng đến việc cảm nhận tri thức.”

Anh bế con lên, lau sạch nước dãi.

“Diệp Tri Thu.”

“Ừ?”

“Hồi em mở cái tiệm sách… đó—”

“Không phải tiệm ‘cái’.”

“Được rồi.” Anh sửa giọng, cố nghiêm túc. “Cái tiệm sách tinh tế, có gu, lợi nhuận chưa tới 20.000 tệ một năm đó… lúc đó em có nghĩ mình sẽ đi đến hôm nay không?”

Tôi nhìn ra ngoài.

Phố Hải Vân Loan đông đúc.

Người qua lại như nước chảy.

Chuông gió khẽ ngân theo gió biển.

“Không.”

“Vậy em từng nghĩ gì?”

“Chỉ nghĩ… sống đơn giản thôi.” Tôi khẽ cười. “Đọc sách, phơi nắng. Không cần chứng minh điều gì với ai.”

“Bây giờ thì sao?”

“Vẫn vậy.” Tôi nghiêng đầu. “Chỉ là… thêm hai người cần chăm.”

Anh cúi xuống nhìn con gái.

Con bé đang rất chăm chú… gặm cà vạt của anh.

“Hai người?”

“Anh với nó.”

Anh bật cười.

Đặt con xuống ghế nhỏ.

Rồi đi ra phía sau ôm lấy tôi.

Cằm tựa lên đỉnh đầu tôi.

“Diệp Tri Thu.”

“Ừ.”

“Tờ chi phiếu 20 triệu tệ năm đó—”

“Anh còn nhắc à?”

“Mẹ anh tuần trước lại nhắc.” Anh cười. “Nói đó là vết nhơ lớn nhất cuộc đời bà.”

“Cũng đúng.”

“Bà còn hỏi em… có thể ký bảo mật, từ nay đừng nhắc lại mỗi dịp lễ Tết không.”

“Không được.” Tôi bình thản. “Đó là một trong số ít vũ khí em có thể dùng để trị bà.”

Anh cười lớn.

Chuông gió leng keng.

Ánh nắng xuyên qua cửa kính mới—

Không còn là cửa sổ cũ nữa.

Rơi xuống từng dãy sách.

120 tỷ tệ.

Hay 300 tỷ tệ.

Hay chỉ một tiệm sách nhỏ.

Cuối cùng—

Đều chỉ là con số.

Thứ tôi thật sự có—

Không phải là tiền.

Là anh.

Là con bé.

Là buổi chiều này.

Là tiếng chuông gió… đang khẽ ngân.

Hết