Sau một đêm hoang đường với người đàn ông xa lạ, tôi vui mừng nhận được một cặp song thai.
Đang lo không có tiền làm phẫu thuật, trước mắt tôi bỗng hiện lên một dòng bình luận:
“Giọt máu duy nhất của nhà họ Bùi nghìn tỷ, phá đi là hết thật đấy.”
Tôi nhìn que thử thai, im lặng ba giây.
Tài sản nghìn tỷ?
Liên quan gì đến tôi?
Nhưng phí phẫu thuật năm nghìn tám, anh ta trả một nửa cũng hợp lý chứ?
Ngày tôi cầm hóa đơn tìm đến tận cửa, cả nhà họ Bùi như gặp đại địch.
Trợ lý run giọng nói:
“Bùi tổng, cô gái đó nói… chỉ cần hai nghìn chín.”
Bùi Nghiễn Tu đặt bút ký xuống, mí mắt cũng không nâng:
“Điều tra xem rốt cuộc cô ta muốn gì.”
Tôi muốn gì à?
Tôi muốn anh trả phần tiền nên trả.
Chia đôi, hiểu không?
Chương 1
Tôi phát hiện mình mang thai vào lúc đang ăn thùng mì gói thứ ba.
Nói chính xác hơn, là khi ngửi thấy mùi dưa cải chua quen thuộc ấy, dạ dày tôi cuộn lên, rồi “ọe” một tiếng, nôn hết ra ngoài.
Tôi nhìn đống mì hỗn độn trong bồn rửa, rơi vào trầm tư.
Không đúng.
Tôi là người có thể uống sạch hộp sữa chua hết hạn mà mặt không đổi sắc.
Lần trước tôi nôn, vẫn là năm thi đại học, sau khi uống nửa cân rượu trắng.
Một dự cảm chẳng lành dâng lên trong lòng.
Tôi lật lịch trong điện thoại xem thử.
Trễ rồi.
Trễ hẳn mười tám ngày.
Tôi mang dép lê lao thẳng xuống hiệu thuốc dưới lầu, bỏ ba mươi tám tệ mua que thử thai.
Ba phút sau, hai vạch.
Rõ ràng, rành mạch.
Não tôi đơ ra tròn mười giây.
Sau đó, suy nghĩ đầu tiên không phải là “ba của đứa bé là ai”, mà là…
Làm phẫu thuật hết bao nhiêu tiền?
Tôi mở điện thoại tìm thử.
Năm nghìn tám.
Lại nhìn số dư của mình.
Bảy trăm hai.
Tôi: “…”
Xong đời.
Ngay cả tiền phá thai cũng không có.
Đây là màn mở đầu cấp địa ngục kiểu gì vậy?
Tôi nằm bẹp trên chiếc giường ọp ẹp trong phòng trọ, ngẩn người nhìn vệt ố nước trên trần nhà.
Người đàn ông đó.
Người đàn ông trong đêm hoang đường nửa tháng trước.
Nói thật, tôi còn chẳng nhớ rõ tên đầy đủ của anh ta.
Chỉ nhớ hôm đó là tiệc sinh nhật của bạn thân tôi, tôi uống nhiều, hình như anh ta cũng uống nhiều.
Rồi sáng hôm sau tỉnh dậy, người đã biến mất.
Trên tủ đầu giường chỉ để lại một tấm danh thiếp.
Lúc đó đầu tôi đau như búa bổ, tiện tay nhét danh thiếp vào túi quần jeans rồi quên luôn chuyện này.
Bây giờ nghĩ lại, tấm danh thiếp đó đâu rồi?
Tôi lục tung đồ đạc suốt hai mươi phút, cuối cùng mò được một tấm thẻ cứng nhăn nhúm trong túi chiếc quần jeans dưới đáy giỏ đồ bẩn.
Chữ mạ vàng, chất liệu nhìn rất đắt tiền.
Trên đó viết:
Bùi Nghiễn Tu.
Tổng giám đốc Tập đoàn Nghiễn Thừa.
Bên dưới là một dòng số điện thoại nhỏ.
Tôi nhìn dòng chữ này, chẳng có cảm giác gì đặc biệt.
Tập đoàn Nghiễn Thừa?
Hình như từng nghe ở đâu rồi?
Tôi lại tìm kiếm thử.
Kết quả tìm kiếm: Tập đoàn Nghiễn Thừa, giá trị thị trường vượt nghìn tỷ, liên quan đến bất động sản, công nghệ, y tế…
Tôi mặt không cảm xúc tắt trang đó đi.
Ồ.
Người có tiền.
Vậy càng tốt.
Chia đôi phí phẫu thuật cũng không quá đáng chứ? Chỉ hai nghìn chín thôi mà.
Tôi đang tính xem nên liên lạc với anh ta thế nào, trước mắt bỗng lơ lửng một dòng chữ huỳnh quang trong suốt:
“Nam phụ có số tuyệt tự, cặp song thai trong bụng cô gái qua đường này là hai giọt máu duy nhất đời này của nam phụ, đáng tiếc lại sắp bị phá mất.”
Tôi: “???”
Cái quái gì vậy?
Tôi ra sức dụi mắt.
Dòng chữ đó vẫn còn.
Hơn nữa lại trôi ra thêm một dòng:
“Nếu cô gái qua đường không phá cặp song thai này, tài sản nghìn tỷ của nam phụ sẽ có người thừa kế, nếu không thì phú quý ngút trời này lại rơi vào tay con của nữ chính mất. Hồ đồ quá!”
Cả người tôi bắt đầu thấy không ổn.
Tình huống gì đây? Mắt tôi bị lỗi à?
Khoan đã.
Cô gái qua đường? Nam phụ? Nữ chính?
Mấy từ này sao nghe giống…
Tiểu thuyết vậy?
Một dòng bình luận khác trôi qua:
“Cũng chưa chắc đâu, lỡ nam phụ bị ngu, không nhận đứa bé trong bụng cô ta, dù biết rồi cũng không giữ lại thì sao.”
Tôi ngồi ngẩn trên giường, tiêu hóa suốt năm phút.
Vậy nên, tổng kết lại.
Thứ nhất, trong bụng tôi là song thai.
Thứ hai, người đàn ông đó họ Bùi, gia sản nghìn tỷ, số mệnh đã định là tuyệt tự, hai đứa bé này là đời sau duy nhất của anh ta.
Thứ ba, tôi là một… người qua đường?
Tôi nhai đi nhai lại ba chữ “cô gái qua đường”.
Được thôi.
Qua đường thì qua đường.
Nhưng người qua đường cũng có quyền của người qua đường.
Tôi không nhắm vào gia sản nghìn tỷ của anh ta, chuyện đó chẳng liên quan gì đến tôi.
Nhưng nghĩ mà xem.
Đứa bé này, công lao mỗi người một nửa đúng không?
Vậy phí phẫu thuật, mỗi người trả một nửa tiền, không quá đáng chứ?
Tôi cầm tấm danh thiếp, gọi vào số điện thoại bên trên.
Tút… tút…
“Xin chào, đây là đường dây văn phòng tổng giám đốc Tập đoàn Nghiễn Thừa, xin hỏi cô có việc gì?”
Là giọng đàn ông, rất chuyên nghiệp.
Tôi hắng giọng:
“Tôi tìm Bùi Nghiễn Tu.”
Đầu dây bên kia khựng lại:
“Xin hỏi cô là?”
Tôi nghĩ một lúc, nên miêu tả quan hệ giữa tôi và anh ta thế nào đây.
“Tôi là… người có tranh chấp kinh tế với anh ấy.”
Đối phương im lặng ba giây.
“Xin cô để lại phương thức liên lạc, chúng tôi sẽ chuyển lời.”
Tôi để lại số điện thoại rồi cúp máy.
Sau đó chờ.
Chờ một ngày.
Không ai gọi lại.
Chờ hai ngày.
Vẫn không ai gọi lại.
Được.
Tôi liếm môi, nhìn địa chỉ công ty ở mặt sau tấm danh thiếp.
Không nghe điện thoại đúng không?
Vậy tôi đến tận nơi.
Hai nghìn chín trăm tệ, anh có trả hay không?
Chương 2
Trụ sở Tập đoàn Nghiễn Thừa nằm ở tòa nhà trung tâm nhất khu thương mại.
Sáu mươi tám tầng, toàn bộ là tường kính. Ánh nắng chiếu vào sáng đến nhức mắt.
Tôi đứng dưới lầu, ngửa cổ đếm thử.
Đúng là cao thật.
Nhưng không liên quan gì đến tôi.
Hôm nay tôi tới chỉ có một mục đích.
Tìm Bùi Nghiễn Tu.
Bàn chuyện tiền.
Hai nghìn chín.
Tôi mặc chiếc áo thun trắng tươm tất nhất, quần jeans, giày vải, buộc tóc đuôi ngựa.
Lúc vào cửa, cô lễ tân chặn tôi lại.
“Xin chào, xin hỏi cô có hẹn trước không?”
Tôi nói không có.
Cô ấy nở nụ cười lịch sự nhưng từ chối:
“Xin lỗi, nếu không có hẹn trước, cô không thể vào khu vực văn phòng…”
Tôi trực tiếp lấy điện thoại ra, dí ảnh chụp tấm danh thiếp đến trước mặt cô ấy.
“Danh thiếp của Bùi Nghiễn Tu. Trên đó có số điện thoại của anh ta. Tôi tìm anh ta có việc, gọi điện hai ngày không ai nghe.”
Lễ tân sững ra.
Có lẽ đã xác nhận danh thiếp là thật.
Cô ấy do dự vài giây, cầm điện thoại nội bộ lên nói nhỏ mấy câu.
Cúp máy xong, ánh mắt cô ấy nhìn tôi trở nên vi diệu hơn nhiều.
“Xin cô chờ một lát, trợ lý của Bùi tổng sẽ xuống ngay.”
Tôi gật đầu, đứng trong sảnh đợi.
Xung quanh toàn là tinh anh mặc vest đi qua đi lại, ánh mắt nhìn tôi giống như nhìn một con mèo hoang lạc vào tòa nhà văn phòng.
Tôi không sao cả.
Mèo hoang cũng có quyền đòi nợ.
Khoảng năm phút sau, cửa thang máy mở ra.
Một người đàn ông trẻ tuổi đeo kính bước ra. Anh ta cao gầy, vẻ mặt nghiêm túc, bộ vest phẳng phiu. Vừa nhìn đã biết là kiểu trợ lý cuồng công việc.
Anh ta bước nhanh đến trước mặt tôi, đánh giá tôi từ trên xuống dưới.
“Xin chào, tôi là trợ lý đặc biệt của Bùi tổng, Lục Nghiêu.”
“Xin hỏi, cô nói cô và Bùi tổng có… tranh chấp kinh tế?”
Giọng anh ta rất thận trọng, như đang đối mặt với một kiện hàng không biết có phát nổ hay không.
Tôi gật đầu:
“Đúng. Anh ta nợ tôi tiền.”
Vẻ mặt Lục Nghiêu không hề thay đổi, nhưng tôi chú ý thấy ngón tay đẩy kính của anh ta hơi cứng lại.
“Có tiện nói rõ đó là loại… giao dịch kinh tế gì không?”
Tôi nghĩ một lúc, chuyện này nên nói thế nào đây.
“Thế này đi.” Tôi nhìn anh ta, nói rõ từng chữ: “Nửa tháng trước, tôi và Bùi tổng của các anh có một lần… hợp tác. Bây giờ hợp tác phát sinh một số… chi phí phát sinh. Tôi đến tìm anh ta để chia đôi.”
Lục Nghiêu: “…”
Anh ta im lặng khoảng năm giây.
Sau đó lại đẩy kính.
“Mời cô đi theo tôi.”
Anh ta đưa tôi vào thang máy, bấm tầng cao nhất.
Trong thang máy rất yên tĩnh.
Tôi chú ý thấy anh ta lén gửi một tin nhắn, trên màn hình lờ mờ thấy mấy chữ “Bùi tổng”, “phụ nữ” và “tranh chấp kinh tế”.
Tôi không vạch trần.
Thang máy lên đến tầng sáu mươi tám.
Cửa vừa mở ra, cả tầng yên tĩnh như thư viện.
Nhưng kiểu yên tĩnh đó là tất cả mọi người đều đang bận, nhưng không dám phát ra tiếng.
Lục Nghiêu dẫn tôi đi qua hành lang, đẩy cánh cửa lớn nhất ở cuối hành lang.
Văn phòng tổng giám đốc.
Rất lớn, rất trống trải. Ngoài cửa sổ sát đất là đường chân trời của cả thành phố.