Anh trai tôi, Tống Hạc Chỉ, người lãnh đạo trẻ của giới thương nghiệp, sở hữu khối tài sản hàng chục tỷ tệ.

Tỏ tình với “bạch nguyệt quang” bị từ chối, anh liền đứng trên sân thượng.

Tôi quýnh lên.

Xách luôn tay họa sĩ đường phố vừa mới quen lao về nhà, vừa thở hồng hộc vừa hét lên: “Anh! Em có bạn trai rồi! Anh ấy nghèo rớt mồng tơi!”

Anh trai tôi im lặng ba giây.

Giày cũng không thèm đi mà lao từ tầng ba mươi hai xuống, vớ lấy cái chổi lông gà rượt tôi suốt ba con phố.

Sau này, tác phẩm của tay họa sĩ nghèo đó được chốt giá ba mươi triệu tệ tại một buổi đấu giá quốc tế.

Anh trai tôi đứng ở cửa phòng đấu giá, trong tay vẫn còn siết chặt cái chổi lông gà năm nào.

【Chương 1】

Khi Tống Hạc Chỉ đứng bên rìa sân thượng, gió đêm thổi chiếc áo sơ mi giá tám ngàn tệ của anh kêu phần phật.

Tôi ngồi xổm trong lối đi thoát hiểm, tay run đến mức suýt không cầm nổi điện thoại.

“Anh, anh bình tĩnh chút đi.” Giọng tôi căng đét, “Lâm Tri Dao cũng chỉ là một người phụ nữ thôi mà——”

“Đừng nhắc đến cái tên đó.”

Giọng anh rất bình thản.

Bình thản đến mức khiến lưng tôi toát một lớp mồ hôi lạnh.

Con người Tống Hạc Chỉ, lúc nổi giận không đáng sợ.

Chỉ sợ lúc anh ấy không nổi giận.

Không nổi giận, nghĩa là anh ấy đã suy nghĩ thấu đáo rồi.

Nghĩ thấu đáo rồi, nghĩa là anh ấy cảm thấy sống chẳng còn ý nghĩa gì nữa.

Tôi nuốt nước bọt, não quay cuồng.

Tôi hiểu anh trai mình.

Anh ấy là người bị cảm xúc nhấn chìm, nhưng anh ấy cũng là một người cực kỳ hiếu thắng.

Anh ấy có thể vì tình yêu mà chết.

Nhưng anh ấy tuyệt đối không thể chịu đựng việc “bị em gái chọc tức chết”.

Tôi cần một quả bom.

Một thứ có thể nổ tung, kéo anh ấy ra khỏi hố đen cảm xúc.

Tôi cúi đầu, nhìn thấy một số điện thoại vừa thêm vào danh bạ——

Kỳ Lâm.

Chính là gã đàn ông ngồi vẽ chân dung cho tôi bên lề đường chiều nay.

Mặc chiếc áo khoác canvas giặt đến bạc màu, ngón tay dính đầy màu vẽ, ngồi xổm cạnh sạp hàng lề đường ăn mì lạnh.

Vẽ cho tôi mười phút là xong, cũng khá giống.

Thu của tôi ba mươi tệ.

Lúc đó tôi thấy anh ta khá thú vị nên đã kết bạn WeChat.

Giờ phút này, nhìn vào cái avatar đó—— một bức tranh trừu tượng chẳng hiểu ra sao—— trong đầu tôi bỗng nảy ra một ý tưởng có thể nói là điên rồ.

Tôi gọi điện thoại.

“Alo?” Đầu dây bên kia vang lên giọng uể oải, như vừa mới ngủ dậy.

“Kỳ Lâm đúng không?”

“Ừ.”

“Bây giờ anh đang ở đâu?”

“Lề đường. Sao thế?”

“Tôi cho anh năm trăm tệ, bây giờ anh theo tôi về nhà, đóng giả làm bạn trai tôi.”

Đầu dây bên kia im lặng ba giây.

“Một ngàn.”

“Chốt.”

Tôi cúp máy.

Hít một hơi thật sâu.

Ngẩng đầu nhìn lên sân thượng.

Tống Hạc Chỉ vẫn đứng đó, như một bức tượng điêu khắc.

Mười lăm phút sau.

Tôi xách Kỳ Lâm xuất hiện dưới lầu.

Kỳ Lâm trông còn lôi thôi hơn lúc tôi thấy ở lề đường—— trên chiếc áo phông trắng có một vệt màu đỏ, đầu gối quần jean sờn rách bung chỉ, chân xỏ một đôi dép lê hở ngón.

Tóc tai rối bù, cứ như ba ngày chưa gội.

Nhưng phải thừa nhận, tên này có một khuôn mặt đẹp quá mức cho phép.

Ngũ quan như được người ta tỉ mỉ điêu khắc, đường nét quai hàm sắc sảo, trong đôi mắt mang theo một cảm giác xa cách hờ hững.

Chỉ là—— nghèo quá.

Nghèo một cách rất có sức thuyết phục.

Tôi kéo tay anh ta lao vào thang máy, bấm tầng 32.

“Khoan,” Kỳ Lâm cau mày, “Nhà cô ở tầng 32 à?”

“Anh trai tôi đang ở sân thượng.”

“Sân thượng?”

“Ừ. Anh ấy muốn nhảy lầu.”

Kỳ Lâm chớp mắt.

Im lặng chốc lát.

“Thêm tiền.”

“Được, hai ngàn!”

Cửa thang máy mở.

Tôi đạp tung cửa sân thượng, âm thanh có thể vang xa ba con phố: “Anh!”

Tống Hạc Chỉ quay đầu lại.

Gió thổi rối tóc anh.

Anh nhìn thấy tôi rồi.

Sau đó, ánh mắt anh từ từ di chuyển xuống.

Rơi vào gã đàn ông mặc dép lê, áo phông vấy màu, tóc ba ngày chưa gội đang đứng sau lưng tôi.

Không khí đông cứng trọn vẹn năm giây.

“Anh,” tôi cười rạng rỡ, vỗ vỗ vai Kỳ Lâm, “Giới thiệu với anh một chút.”

“Bạn trai em.”

“Họa sĩ vẽ dạo lề đường.”

“Nghèo rớt mồng tơi.”

Đồng tử của Tống Hạc Chỉ co lại có thể nhìn thấy bằng mắt thường.

Môi anh mấp máy.

Không phát ra âm thanh.

Nhưng tôi nhìn thấy rất rõ, bàn tay đang đặt trên lan can sân thượng của anh, từng khớp ngón tay đang siết chặt lại.

Rồi sau đó——

Anh trèo qua lan can.

Đi về phía này.

Từng bước một.

Chân trần, giẫm lên mặt xi măng lạnh lẽo.

Đến trước mặt tôi, anh cúi xuống nhìn đôi dép lê của Kỳ Lâm.

Rồi lại nhìn tôi.

Sự tĩnh lặng chết chóc trong mắt anh, biến thành ngọn lửa giận dữ ngút trời.

“Tống Thập Nhất.”

Anh nghiến răng nghiến lợi.

“Em đứng lại đó cho anh.”

Giây tiếp theo, anh vớ lấy chiếc chổi lông gà gia truyền sau cánh cửa.

Tôi co cẳng bỏ chạy.

“Anh! Anh nghe em giải thích đã——”

“Giải thích cái rắm!”

Chiếc chổi lông gà xé gió lướt qua tai tôi, quất vào lan can cầu thang, phát ra một tiếng “chát” chói tai.

Tôi nhảy một lúc ba bậc thang, suýt nữa trẹo cả chân.

“Cái con ranh này—— Hai mươi tuổi!” Giọng Tống Hạc Chỉ đuổi theo từ phía sau, “Hai mươi tuổi đầu mà đi tìm một thằng—— khố—— rách—— áo—— ôm!”

Mỗi một chữ đi kèm với một nhát chổi lông gà.

Tôi né trái tránh phải, diễn một màn “chạy bộ” đỉnh cao ở cầu thang.

Phía sau, Kỳ Lâm tựa vào khung cửa sân thượng, hai tay đút túi quần, vẻ mặt nhạt nhẽo nhìn cảnh này.

Anh ta nghiêng đầu.

Móc điện thoại từ trong túi quần ra.

Chụp một bức ảnh.

Lúc tôi chạy lướt qua người anh ta, nghe thấy anh ta lẩm bẩm một câu: “Phải thêm tiền.”

“Cút!”

Đêm hôm đó, tôi bị chổi lông gà quất trọn mười bảy nhát.

Cánh tay, bắp chân, sau lưng, toàn là vết đỏ.

Nhưng tôi không sợ.

Vì anh trai tôi đã từ sân thượng xuống rồi.

Vẫn sống.

Sống với một bụng lửa giận.

Màn hình điện thoại của anh vẫn sáng, khung chat với Lâm Tri Dao dừng lại ở tin nhắn cuối cùng:

“Hạc Chỉ, chúng ta không hợp đâu.”

Nhưng bây giờ anh không thèm nhìn tin nhắn đó nữa.

Anh đang lướt WeChat của tôi.

“Kỳ Lâm.” Anh đọc hai chữ này, giống như đang nhai nát một viên đá.

“Họa sĩ đường phố. Trang cá nhân chẳng có mấy tấm hình. Avatar là một đống màu vẽ chẳng hiểu ra cái gì.”

Anh ngẩng lên, phóng ánh mắt sắc như dao về phía tôi.

“Tống Thập Nhất, em nói cho anh biết, loại đàn ông này xứng đáng với em ở điểm nào?”

Tôi co rúm ở góc sofa, ôm cái gối tựa làm khiên chắn: “Anh, anh bớt giận đã——”

“Bớt giận?” Anh cười khẩy, ném rầm cái điện thoại lên bàn trà, “Ngày mai anh sẽ cho người đi điều tra gốc gác nó. Nếu thằng nhãi này có bất kỳ tiền án tiền sự hay thói hư tật xấu nào, anh sẽ cho nó biết thế nào là đòn roi của xã hội.”

Tim tôi đánh thịch một cái.

Xong đời rồi.

Vốn dĩ chỉ định diễn một vở kịch để lừa anh tôi từ sân thượng xuống.

Kết quả là vở kịch này—— hình như không phanh lại được nữa.

—

Bảy giờ sáng hôm sau.

Khi Tống Hạc Chỉ xuất hiện ở bàn ăn, quầng thâm mắt nặng nề cứ như bị ai đấm cho hai quả.

Nhưng tinh thần anh lại cực kỳ sung mãn.

Kiểu—— sung mãn được thúc đẩy bởi sự phẫn nộ.

“Kết quả điều tra có rồi.” Anh đập một xấp tài liệu xuống trước mặt tôi.

Đũa gắp trứng của tôi khựng lại.

Mới qua một đêm thôi. Tốc độ làm việc của anh tôi kiểu gì vậy?

“Kỳ Lâm, hai mươi tư tuổi, hộ khẩu ở khu Thành Nam.” Anh đọc, “Không có công việc cố định, không có chỗ ở cố định, số dư thẻ ngân hàng ba trăm bảy mươi hai tệ. Ba trăm bảy mươi hai tệ!”

Anh lặp lại con số này, biểu cảm giống như đang tuyên án tử hình cho đối phương.

“Thuê nhà ở làng trong phố, giá thuê sáu trăm tệ một tháng. Thu nhập bình quân hàng ngày từ sạp vẽ không ổn định, kỷ lục cao nhất là hai ngàn tám trăm tệ một tháng.”

Anh gấp tài liệu lại.

Nhìn tôi.

“Tống Thập Nhất.”

“Dạ.”

“Có phải em nghĩ anh chết rồi thì em có thể tùy tiện tìm một thằng ăn mày đúng không?”

Khóe miệng tôi giật giật.

“Anh, anh ấy là họa sĩ, không phải ăn mày——”

“Có khác gì nhau không?”

Anh đứng dậy, cài cúc áo vest cẩn thận không một kẽ hở, nhét tài liệu vào cặp táp.

“Tối nay, dẫn nó về nhà ăn cơm.”

Tôi sững sờ.

“Hả?”

“Anh muốn tận mắt xem mặt người này.” Anh quay đầu lại, ánh mắt lạnh như ướp băng, “Trực tiếp nói với nó—— người không xứng với em, sớm cút đi cho khuất mắt.”

Khi anh ra khỏi cửa, bước đi tạo ra gió.

Giày da giẫm trên nền đá cẩm thạch, lộc cộc.

Tràn đầy sức sống.

Sục sôi ý chí chiến đấu.

Hoàn toàn không giống người đứng trên sân thượng muốn nhảy lầu mười hai tiếng trước.

Tôi ngồi trước bàn ăn, đối diện với nửa bát cháo ăn dở, chìm vào trầm tư.

Kế hoạch thành công rồi—— anh tôi quả thực đã sống lại.

Nhưng cái giá phải trả là——

Tôi phải giải thích thế nào với Kỳ Lâm về chuyện “đến nhà tôi ăn một bữa cơm để bị anh trai tôi sỉ nhục một trận”?

Tôi rút điện thoại ra, nhắn tin cho Kỳ Lâm:

“Tối nay rảnh không? Diễn thêm một cảnh nữa.”

Bên kia trả lời trong giây lát.

“Bao nhiêu tiền?”

Tôi cắn răng.

“Ba ngàn. Bao cơm tối.”

“Cơm gì?”

“Đồ ăn Pháp.”

“Chốt.”

Tôi nhìn hai chữ trên màn hình, bỗng cảm thấy một tia an tâm.

Người này tuy nghèo.

Nhưng ít nhất—— rất dễ mua chuộc.

—

Sáu rưỡi tối.

Khi Kỳ Lâm xuất hiện dưới lầu nhà tôi, tôi suýt thì không nhận ra.

Anh ta đã thay một chiếc áo sơ mi đen sạch sẽ—— tuy cổ áo có một đường sứt chỉ nhỏ xíu, nhưng nhìn chung, trông đoan trang hơn hẳn bộ đồ “nghệ thuật sắp đặt” hôm qua.

Tóc cũng gội rồi.

Vuốt ngược ra sau, lộ trán và xương mày, đường nét cứng cỏi như dao gọt.

“Anh thế mà lại có áo quần sạch sẽ cơ à.” Tôi nhìn anh ta từ trên xuống dưới.

“Mượn đấy.” Anh ta không đổi sắc mặt, “Của cậu bạn chung phòng trọ dưới lầu.”

“…Thôi được rồi.”

Tôi dẫn anh ta lên lầu.

Trong thang máy, tôi dặn đi dặn lại: “Lát nữa anh trai tôi chắc chắn sẽ làm khó dễ anh. Anh cứ——”

“Cứ sao?”

“Cứ tỏ ra cực kỳ yêu tôi là được.” Tôi nói, “Càng thâm tình càng tốt. Anh ấy càng tức giận, thì sẽ càng không nghĩ đến Lâm Tri Dao nữa.”

Kỳ Lâm nhìn tôi một cái.

Đôi mắt đó có màu rất nhạt, giống như mặt hồ đóng băng vào mùa đông.

“Thâm tình cái thứ này,” anh ta nói, “Phải tính thêm phí.”

“Bao nhiêu?”

“Tùy vào biểu hiện.”

Tôi nghiến răng.

Thang máy tới nơi.

Cửa vừa mở, Tống Hạc Chỉ đã ngồi trong phòng khách rồi.

Áo vest chưa thay, cà vạt nới lỏng một nửa, trên tay bưng một ly Whiskey.

Cả người từ đầu đến chân viết rõ bốn chữ——

Kẻ đến không thiện.

Ánh mắt anh vượt qua tôi, khóa thẳng vào Kỳ Lâm.

Từ trên xuống dưới.

Từ dưới lên trên.

Sau đó anh đặt ly rượu xuống.

Phát ra một tiếng hừ lạnh cực nhẹ.

“Ngồi.”

Kỳ Lâm bước tới, ngồi xuống đối diện anh.

Tư thế buông lỏng quá mức.

Một chân vắt chéo lên chân kia, cánh tay gác lên tựa lưng sofa, giống như đến nhà mình làm khách.

Lông mày của Tống Hạc Chỉ giật một cái có thể nhìn thấy bằng mắt thường.

“Cậu là Kỳ Lâm?”

“Vâng.”

“Vẽ lề đường à?”

“Đúng.”

“Thu nhập một tháng bao nhiêu?”

“Tùy vào ông trời.”

Khóe miệng Tống Hạc Chỉ nhếch lên.

“Tùy vào ông trời—— tốt.” Anh nâng ly rượu lên, lắc lắc chất lỏng màu vàng sóng sánh, “Vậy cậu lấy cái gì để nuôi em gái tôi?”

Kỳ Lâm ngẫm nghĩ.

“Vẽ cô ấy.”

Không khí yên tĩnh mất hai giây.

Tôi thấy ngón tay của Tống Hạc Chỉ siết chặt lấy ly rượu.

“Cậu vẽ nó—— nó ăn tranh à?”

“Một bức tranh có thể bán được ba mươi (tệ).” Kỳ Lâm nói một cách nghiêm túc, “Một ngày vẽ ba bức, đủ mua hai phần mì lạnh một phần đồ nướng.”

Tôi nhắm mắt lại.