Đóng băng tài khoản đồng nghĩa với việc không thể động đến số tiền bên trong. Cũng có nghĩa là tôi, với tư cách chủ sở hữu trên danh nghĩa, tạm thời không thể trích xuất được hồ sơ giao dịch đầy đủ.

“Vậy chữ ký trên đơn yêu cầu phong tỏa—”

“Là chữ ký điện tử.” Ông Trương do dự một chút, “Nếu cô có dị nghị với lệnh phong tỏa này, có thể tiến hành quy trình giải quyết tranh chấp. Nhưng sẽ cần thời gian, ít nhất là 7 đến 10 ngày làm việc.”

7 đến 10 ngày. Phó Cảnh Thâm muốn cầm chân tôi.

Tôi nhìn ông Trương: “Thế còn lịch sử thao tác? Ở trạng thái phong tỏa cũng không thể trích xuất được sao?”

Ông ta lắc đầu: “Phong tỏa chỉ hạn chế luân chuyển tiền, không ảnh hưởng đến truy vấn thông tin. Nhưng để trích xuất lịch sử thao tác cần phải qua xét duyệt tuân thủ (compliance), nhanh nhất cũng phải mất hai ngày làm việc.”

“Được. Tôi đợi.”

“Ngoài ra…” Ông Trương lại hạ giọng, “Cô Tô, tôi nói thêm một câu. Toàn bộ các thao tác trên tài khoản này trong ba năm qua đều đến từ cùng một dải IP, nằm ở một thành phố nào đó trong đại lục. Nếu cô nói rằng cô chưa từng thao tác, điểm này sẽ cực kỳ có lợi cho cô.”

Tôi nhìn ông ta. “Cảm ơn ông.”

Ông ta gật đầu, đẩy một tờ đơn đến trước mặt tôi: “Mời cô điền vào đơn yêu cầu truy vấn thông tin. Hai ngày sau chúng tôi sẽ gửi file lịch sử vào email mà cô chỉ định.”

Tôi điền xong đơn, ký tên, lấy lại bản sao thư của luật sư.

Lúc bước ra khỏi tòa nhà ngân hàng, điện thoại hiện lên một tin nhắn.

Phó Cảnh Thâm.

“Nghe nói em đi Hong Kong rồi?”

Lòng tôi thắt lại. Sao anh ta biết được?

Thông tin chuyến bay? Hay có người nhìn thấy tôi ở sân bay?

Tôi không trả lời.

Ngay lập tức tin nhắn thứ hai gửi tới: “Niệm Khanh, đừng phí sức nữa. Tài khoản đó anh đã xử lý xong rồi, em không tra ra được gì hữu dụng đâu.”

Tin nhắn thứ ba: “Về đi. Anh nói lần cuối, cứ sống tốt với nhau, chúng ta sẽ bình yên. Nếu không—”

Không có tin nhắn thứ tư.

Anh ta cố tình bỏ lửng. Ý tứ đe dọa còn nặng nề hơn cả cuộc điện thoại tối qua.

Tôi cất điện thoại vào túi xách, vẫy một chiếc taxi về khách sạn.

Trên đường đi, tôi gọi điện cho luật sư Châu, kể lại tình hình.

“Hai ngày nữa sẽ lấy được lịch sử thao tác, nguồn gốc địa chỉ IP rất có lợi cho chúng ta. Nhưng việc anh ta phong tỏa tài khoản ba ngày trước chứng tỏ anh ta đã có sự chuẩn bị.”

Luật sư Châu đáp: “Anh ta phong tỏa tài khoản ngược lại để lại dấu vết. Thiết bị nộp chữ ký điện tử, địa chỉ IP, tất cả những thứ này đều có thể truy xuất nguồn gốc. Anh ta càng giở trò nhiều thì sơ hở càng lớn.”

“Còn một chuyện nữa.” Tôi ngừng lại một chút, “Anh ta biết tôi đến Hong Kong.”

“Có người theo dõi cô?”

“Có thể. Lần trước ở phía Tây thành phố cũng có một chiếc xe bám theo tôi.”

“Bây giờ cô có đang ở nơi an toàn không?”

“Khách sạn.”

“Chú ý an toàn. Lấy được lịch sử thao tác thì về ngay, đừng lưu lại lâu.”

“Tôi hiểu.”

Cúp máy.

Bên ngoài cửa sổ khách sạn là cảnh đêm của cảng Victoria, đèn đuốc sáng rực, phồn hoa như một thế giới khác.

Tôi kéo rèm lại, trải hết tài liệu lên bàn sắp xếp lại một lượt.

Tất cả các manh mối đang hội tụ về cùng một hướng.

Phó Cảnh Thâm và Trần Quốc Lương cấu kết tuồn tài sản từ Bất động sản Phó Thị, dùng công ty vỏ bọc của Lâm Nhược Khê làm đường ống, cuối cùng rửa những đồng tiền bẩn đó vào tài khoản offshore đứng tên tôi.

Mục đích có hai:

Một là rút ruột công ty.

Hai là đổ vạ cho tôi.

Còn mục đích thực sự khi anh ta cưới tôi, là vì mảnh đất trong tay ông nội, không, là mảnh đất đứng tên tôi.

Khu đất số 7 phía Bắc. Tháng sau khi quy hoạch giao thông công bố, mảnh đất đó sẽ là mỏ vàng.