Khi tôi kéo vali đứng trước cổng biệt thự, ba đứa con riêng đã chắn ngay cửa, ánh mắt sắc như dao. Người con cả, Thẩm Hoài Tự, mười tám tuổi, hai tay đút túi, khóe môi nhếch lên một nụ cười lạnh lùng. Người thứ hai, Giang Tẩm Nguyệt, mười sáu tuổi, khoanh tay tựa vào khung cửa, ánh mắt tràn đầy khiêu khích. Người nhỏ nhất, Tô Kiến Thu, mới mười hai tuổi, cố gắng giữ gương mặt nghiêm nghị, nhưng trong mắt lại giấu không nổi một tia hiếu kỳ. “Ba đi công tác rồi, trong nhà do bọn tôi nói là tính.” Thẩm Hoài Tự cất tiếng, giọng lạnh cứng. “Phòng ở cuối hành lang tầng hai phía tây là của bà, rảnh thì đừng có lượn ra ngoài.” Tôi gật đầu, không thừa một chữ, kéo vali vòng qua bọn họ. Bánh xe ma sát trên mặt sàn cẩm thạch sáng bóng phát ra âm thanh khe khẽ. Sau lưng là một khoảng lặng chết chóc.