Tôi nhìn vệt mờ nhạt trên ngón áp út của mình.

Nhẫn đã tháo. Dấu hằn vẫn chưa phai.

Nhưng da thịt rồi sẽ tự lành. Con người cũng vậy.

“Tôi bỏ rồi.”

Tiếng thở của Hạ Thừa Chu bỗng trở nên hỗn loạn: “Thẩm Tri Ý, em đừng ép anh. Em mà ép anh quá, anh sẽ không đồng ý ly hôn đâu. Anh sẽ kéo dài mấy năm.”

Tôi rũ mắt: “Được thôi. Ly thân đủ hai năm, kiện ra tòa ly hôn. Tài sản trong thời kỳ hôn nhân tiếp tục điều tra. Anh kéo càng lâu, tôi tra càng kỹ.”

Bên kia điện thoại, mẹ Hạ cuối cùng không nhịn được giật lấy máy: “Thẩm Tri Ý, cái đồ mất hết lương tâm! Thừa Chu ra nông nỗi này rồi mà cô còn tính toán với nó!”

Tôi để điện thoại ra xa một chút. Đợi bà ta chửi xong, tôi mới lên tiếng.

“Mẹ, giọng mẹ vẫn khỏe thế. Rất thích hợp để mở lên trước tòa.”

Mẹ Hạ im bặt.

Tôi nói: “Bắt đầu từ đêm qua, tất cả các cuộc gọi con đều ghi âm. Từng câu mẹ bảo con hầu hạ, bảo con nhẫn nhịn, bảo con đừng làm loạn, con sẽ để dành cho thẩm phán nghe.”

Mẹ Hạ như bị bóp cổ. Điện thoại được trả lại cho Hạ Thừa Chu. Giọng anh ta cuối cùng cũng lộ vẻ hoảng hốt.

“Tri Ý, em nhất định phải tuyệt tình thế sao?”

Tôi đáp: “Không phải tôi tuyệt tình. Là do các người tự bít đường sống của mình.”

Ngoài cửa lại vang lên tiếng gõ nhẹ. Nhân viên phục vụ nhắc nhở tôi, thợ trang điểm đã hẹn trước vừa tới.

Tối nay, tôi sẽ đi gặp một người thầy nhiều năm không gặp. Ông từng mời tôi tham gia dự án làm giám tuyển nghệ thuật độc lập. Vì một câu “không thích vợ suốt ngày lộ diện bên ngoài” của Hạ Thừa Chu, tôi đã từ chối ba lần.

Giờ đây, tôi sẽ đi kết nối lại với cuộc đời đã đến muộn của mình.

Tôi nói với đầu dây bên kia:

“Ký tên đi. Giữ lại cho mình chút thể diện cuối cùng.”

Hạ Thừa Chu vẫn muốn nói gì đó, nhưng tôi đã cúp máy.

Trong gương, sắc mặt tôi rất tốt. Không có vẻ mệt mỏi của những đêm thức trắng chăm bệnh. Không có sự khúm núm luồn cúi trong hôn nhân.

Khi thợ trang điểm đang búi cao mái tóc dài của tôi, màn hình điện thoại chợt sáng lên. Đường Tranh gửi tới một tin nhắn:

“Nó vừa đuổi Mạnh Nhã ra khỏi phòng bệnh rồi.”

Tôi nhìn dòng chữ đó, khẽ cười. Sự tỉnh ngộ muộn màng, chẳng đáng một xu.

**08**

Lúc Mạnh Nhã bị đuổi ra khỏi phòng bệnh, người cả tầng lầu đều nhìn thấy.

Cô ta đỏ hoe mắt, xách theo chiếc túi, đứng giữa hành lang như một con vật nhỏ bị vứt bỏ. Đáng tiếc lần này, chẳng ai đưa khăn giấy cho cô ta nữa.

Một y tá đi ngang qua, giọng nói không to không nhỏ: “Thẻ phụ không quẹt được, nước mắt cũng vơi đi rồi.”

Một y tá khác cúi đầu cười mỉm.

Mạnh Nhã siết chặt quai túi, sắc mặt xanh đỏ đan xen. Cô ta định quay lại phòng bệnh, nhưng hộ lý chặn ngay cửa.

“Anh Hạ dặn, tạm thời không gặp cô.”

Mạnh Nhã không dám tin: “Bà có biết tôi là ai không?”

Hộ lý nhìn cô ta: “Biết chứ. Người nợ cô Thẩm hơn ba triệu tệ (hơn 10 tỷ VNĐ) chứ ai.”

Trong hành lang có người không nhịn được phì cười.

Mặt Mạnh Nhã nóng ran, quay người chạy vụt ra thang máy.

Vừa xuống tới sảnh dưới, cô ta đã đụng mặt hai người mặc đồng phục đang đi tới.

“Cô Mạnh Nhã phải không?”

Cô ta khựng bước: “Là tôi.”

Đối phương đưa tài liệu ra: “Liên quan đến việc bảo toàn tài sản và truy đòi dân sự, phiền cô phối hợp ký nhận.”

Ngón tay Mạnh Nhã run lẩy bẩy: “Tôi không ký.”

Đối phương vẫn giữ thái độ bình thản: “Từ chối ký không ảnh hưởng đến việc tống đạt. Chúng tôi đã hoàn tất việc lưu giữ giấy tờ.”

Sắc mặt Mạnh Nhã thay đổi hoàn toàn. Phản ứng đầu tiên của cô ta là gọi điện cho Hạ Thừa Chu. Điện thoại đổ chuông rất lâu nhưng không ai bắt máy.

Cô ta lại gọi cho mẹ Hạ. Mẹ Hạ bắt máy rất nhanh, nhưng giọng điệu còn gấp gáp hơn cả cô ta.

“Cô còn gọi làm gì nữa? Đều tại cô hại Thừa Chu!”