Tôi dừng bước, tay đặt lên tay nắm cửa. Cảm giác kim loại lạnh ngắt làm tôi tỉnh táo lại. Bên trong là chồng tôi, và người phụ nữ đang mang thai con của anh ta. Tôi đang làm gì đây? Nghe lén à? Thật hèn mọn.

Tôi quay lưng, đi về phía phòng ngủ chính, khóa trái cửa. Dựa lưng vào cánh cửa, tôi hít một hơi thật sâu. Trong phòng vẫn treo bức “ảnh cưới” của chúng tôi — bên bờ biển, dưới ánh hoàng hôn, tôi mặc váy trắng cười ngốc nghếch. Lục Thần Vũ quay nghiêng nhìn tôi, ánh mắt có sự ấm áp.

Giả dối. Đều là giả dối.

Tôi bước tới tủ quần áo, mở ra. Bên trái là âu phục của anh ta, đắt tiền, phẳng phiu. Bên phải là quần áo của tôi, phần lớn là do anh ta mua, mác còn chưa bóc. Anh ta nói vợ của Tổng giám đốc thì phải ăn mặc cho ra dáng. Tôi không thích, nhưng anh ta bảo đẹp. Bây giờ nghĩ lại, anh ta chỉ đang nhào nặn ra một “Lục phu nhân” mà anh ta muốn — chứ không phải là Tô Vãn.

Tôi đóng tủ lại, lôi từ trong phòng chứa đồ ra một chiếc vali cũ. Cái vali dùng từ hồi đại học, đã theo tôi chuyển nhà ba lần. Sau này Lục Thần Vũ chê nó nghèo nàn, mua cho tôi hơn chục cái vali hàng hiệu. Tôi không vứt đi. May mà chưa vứt.

Tôi mở két sắt. Bên trong là giấy tờ tùy thân của tôi: Chứng minh thư, sổ hộ khẩu, hộ chiếu. Và vài tấm thẻ ngân hàng — đều do tôi tự làm, Lục Thần Vũ không biết. Anh ta tưởng tất cả thẻ tôi dùng đều là thẻ phụ anh ta đưa. Anh ta không hề biết, từ 3 năm trước, tôi đã không còn tiêu tiền của anh ta nữa. Tôi có thu nhập. Anh ta sẽ mãi mãi không bao giờ biết.

Trong hộp trang sức, đá quý lấp lánh, toàn là quà sinh nhật, quà kỷ niệm ngày cưới Lục Thần Vũ tặng. Tôi cầm một sợi dây chuyền kim cương lên, quà năm ngoái, anh ta nói nó hợp với xương quai xanh của tôi. Tôi đặt xuống, không lấy bất cứ thứ gì. Những thứ này không thuộc về tôi, nó thuộc về “Lục phu nhân”.

Cuối cùng, tôi chỉ dọn đi ba thứ:

1. Giấy tờ và thẻ ngân hàng.

2. Một chiếc laptop cũ, bên trong lưu giữ toàn bộ bản thảo thiết kế của tôi.

3. Một bộ quần áo — chiếc quần jeans và áo phông trắng tôi thích nhất hồi đại học, bị ép nằm dưới đáy vali suốt 5 năm.

Chỉ có vậy. Toàn bộ gia tài của tôi. Đóng vali lại, nhẹ đến nực cười. 5 năm hôn nhân, chỉ nhét vừa nửa cái vali.

Tôi bước tới cửa sổ. Bên dưới là sân sau, bãi cỏ mềm mại. Mở cửa sổ ra, gió lạnh lùa vào. Tôi nhẹ nhàng đẩy chiếc vali ra ngoài, nó rơi xuống bãi cỏ, phát ra một tiếng bình bịch đục ngầu. Tiếp theo là chiếc túi nhỏ đựng giấy tờ và máy tính.

Cuối cùng, tôi cởi chiếc váy lụa đang mặc trên người, thay bộ quần áo cũ kia. Quần jeans hơi chật, nịt vào bụng hơi khó chịu. Nhưng tôi thở phào nhẹ nhõm, cảm giác như cuối cùng cũng được hô hấp.

Người trong gương, mặt mộc, tóc đuôi ngựa, áo phông trắng quần jeans. Là tôi. Một Tô Vãn của năm 25 tuổi trước khi gả cho Lục Thần Vũ. Tôi nhìn mình trong gương rồi mỉm cười. “Chào mừng đã trở lại.”

Mở cửa phòng ngủ. Hành lang vắng lặng. Cửa phòng khách cũng mở ra. Lý Hiểu Vi đang mặc bộ váy lụa của tôi — bộ váy phiên bản giới hạn treo trong tủ đồ phòng ngủ chính. Tóc cô ta ướt sũng, nép vào ngực Lục Thần Vũ.

Nhìn thấy tôi, trong mắt cô ta lóe lên vẻ đắc ý. “Chị chưa ngủ ạ?” Giọng cô ta nũng nịu, “Có phải em và Thần Vũ làm ồn khiến chị tỉnh giấc không?”

Lục Thần Vũ nhíu mày nhìn tôi: “Sao cô lại ăn mặc thế này?”

“Quần áo của tôi.” Tôi đáp, “Có vấn đề gì sao?”

Anh ta cứng họng. “Hiểu Vi lo cô bỏ nhà đi,” Giọng anh ta dịu đi một chút, “Tôi bảo cô sẽ không đâu. Cô trắng tay thế này, đi đâu được chứ?”

Tôi bật cười. “Lục tổng thật hiểu tôi.”

Lý Hiểu Vi khoác tay anh ta: “Thần Vũ, có phải chị giận em rồi không? Hay là em đi nhé…”

“Đừng nói bậy.” Lục Thần Vũ ôm chặt cô ta, “Em đang mang thai, đi đâu được? Đây là nhà của em.”