“Cô Thẩm, vé chuyến bay nối chuyến tối nay cô đổi đã xuất thành công. Chỗ ngồi chặng Helsinki đã được xác nhận, vui lòng ký gửi lại hành lý trong vòng hai tiếng.”

Chu Nghiên nhìn chằm chằm vào ống kính, giọng trầm xuống.

“Em thật sự muốn đi?”

“Ừm.”

“Chỉ vì chút chuyện cỏn con này?”

Tôi nhìn anh.

“Đúng, chỉ vì chút chuyện này.”

Tiếng khóc của Tống Vãn Vãn ngừng bặt trong tích tắc.

Chu Nghiên từ trên sô pha đứng bật dậy, ống kính rung lắc dữ dội.

“Thẩm Đường, em đứng yên đó, anh về ngay bây giờ.”

“40 phút nữa máy bay cất cánh, anh không kịp đâu.”

Nhịp thở của anh loạn nhịp.

“Em dám.”

Tôi cúp máy, tắt video.

Khi Chu Nghiên vớ lấy điện thoại lao ra khỏi nhà kính, ánh tuyết bên ngoài chói lóa.

Đây là lần đầu tiên anh không quay lại nhìn xem Tống Vãn Vãn có đuổi theo hay không.

Trước khi màn hình tối đen, anh chỉ kịp thấy Thẩm Đường xách túi, bước ra khỏi phòng ăn nhà họ Chu.

Cuộc gọi của mẹ Chu Nghiên đuổi theo, ngón tay anh phải bấm vài lần mới kết nối được.

“Cản cô ấy lại.”

Bên kia im lặng hai giây.

“Không cản được, chiếc xe nó gọi ban nãy đã đợi sẵn ở cửa rồi.”

Chu Nghiên đứng giữa trời tuyết xứ người, áp điện thoại vào tai, giọng run rẩy trầm thấp.

“Thẩm Đường đi thật rồi sao?”

…

Khi tôi ngồi vào trong xe, mẹ Chu Nghiên đuổi tới tận chân cầu thang.

Bà vịn vào khung cửa, trên mặt vẫn còn nguyên vẻ tức giận chưa tan.

“Thẩm Đường, hôm nay cháu bước ra khỏi đây, thì đừng hòng nhà họ Chu cho cháu bậc thang xuống nữa.”

Tài xế quay lại nhìn tôi.

“Cô ơi, đi sân bay phải không?”

Tôi gật đầu.

Chiếc xe chạy khỏi con đường của biệt thự nhà họ Chu, bóng dáng mẹ Chu Nghiên bị bỏ lại phía sau.

Điện thoại hiện đầy cuộc gọi nhỡ.

Chu Nghiên gọi hơn chục cuộc, Giang Dữ ba cuộc, ngay cả bố Chu Nghiên cũng gửi một tin nhắn.

“Tiểu Thẩm, bình tĩnh rồi hãng nói chuyện. Hôn sự không phải trò đùa.”

Tôi chỉnh điện thoại sang chế độ im lặng.

Ánh đèn sân bay chói lóa.

Tôi làm thủ tục ký gửi lại hành lý, lấy vé, qua cửa an ninh.

Mãi đến khi ngồi vào phòng chờ, tôi mới phát hiện lòng bàn tay mình hằn đầy vết móng tay.

Không phải không đau.

Chỉ là đau đến tột cùng, mọi hành động ngược lại càng trở nên rành mạch, dứt khoát.

Trước khi lên máy bay, Chu Nghiên lại gọi tới.

Tôi bắt máy.

Đầu dây bên kia có tiếng gió rít dồn dập.

“Đường Đường, anh đã mua chuyến bay gần nhất để về, em đừng lên máy bay.”

“Chu Nghiên, em qua cửa an ninh rồi.”

“Em đợi anh, dù chỉ một tiếng thôi. Chúng ta nói chuyện trực tiếp.”

“Vừa nãy có bao nhiêu người ở đó, anh chẳng phải đã nói hết rồi sao?”

Anh khựng lại vài giây.

“Anh không nên bắt em xin lỗi.”

“Còn gì nữa?”

“Chuyện căn hộ, anh sẽ sắp xếp lại, Vãn Vãn sẽ không dọn qua đó.”

Tôi nhắm mắt lại.

“Chu Nghiên, đến tận bây giờ anh vẫn đang sắp xếp cho cô ta.”

Anh nghẹn thở.

“Em ấy đang bệnh.”

“Em biết. Cô ta bệnh, nên anh có thể chăm sóc cô ta. Nhưng anh không thể lấy cuộc đời em ra để kéo dài hơi tàn cho cô ta được.”

Đầu bên kia rơi vào tĩnh lặng.

Loa thông báo lên máy bay vang lên.

Tôi đứng dậy xếp hàng.

“Đường Đường, đừng đi. Phần Lan xa lắm, em đi một mình không an toàn đâu.”

Câu này, anh cũng từng nói ở sân bay.

Lúc đó tôi suýt nữa đã tin.

“Em đã quen ở một mình từ rất lâu rồi.”

Tôi cúp máy, tắt nguồn.

Khi máy bay vút lên xuyên qua tầng mây, tôi nhìn ra cửa sổ, chỉ thấy một màu đen đặc.

Không có cực quang, không có nhà tuyết, chỉ có tiếng thở phào nhẹ nhõm vì cuối cùng tôi cũng đã rời đi.

…

Chu Nghiên vội vã về nước, lúc đó đã là chập tối ngày hôm sau.

Khóa cửa căn hộ vẫn mở được, nhưng đồ đạc trong nhà đã vơi đi một nửa.

Cửa ra vào không có dép lê của Thẩm Đường, bồn rửa mặt không có bàn chải của cô, chậu bạc hà sắp héo ngoài ban công cũng biến mất.