Đối với loại người ích kỷ tinh vi như nó, đây là một cú tát không thể đau hơn.

Nhưng chưa hết.

Tôi nhìn thẳng vào nó, giọng đều như nước lạnh rót vào tim:

“À, còn một chuyện nữa, quên không nói với anh.”

“Cái tin anh thấy trên vòng bạn bè, chuyện tôi nhận được 50 triệu tiền đền bù — thật ra… không chính xác.”

Trần Hạo ngẩng phắt đầu, trong mắt lóe lên chút tia sáng yếu ớt.

Nó tưởng đâu tôi sắp tiết lộ bí mật: số tiền thật ra ít hơn? Hay còn phần chưa đưa vào quỹ?

Tôi nhìn thẳng vào đôi mắt đang co giật vì hy vọng, bóp nát ảo tưởng ấy chỉ bằng một câu:

“Sự thật là — phần lớn số tiền đó đã được tôi chuyển nhượng hợp pháp từ vài năm trước, đứng tên mẹ anh, và quyên góp định hướng cho Hội từ thiện quê nhà.”

“Cái 50 triệu trong hợp đồng giải tỏa mà anh thấy, chỉ là con số tổng.”

“Phần thật sự thuộc về chúng tôi — vợ chồng tôi — chỉ chiếm một phần nhỏ. Và phần đó, tôi đã đưa sạch vào quỹ.”

“Cái anh thấy trên vòng bạn bè, chỉ là một khoản thanh toán tạm ứng, chia theo từng giai đoạn.”

Tôi chậm rãi, từng chữ như đinh đóng xuống gỗ mục:

“Nói cách khác... số tiền đó, về mặt pháp lý, đã không còn là của gia đình mình từ rất lâu rồi.”

“Nó chẳng liên quan gì đến tôi. Cũng chẳng còn dính líu tới anh.”

“Đó là một món tiền, mà cả đời anh cũng không chạm được vào.”

“Một bong bóng, ảo ảnh, hư vô.”

Vừa dứt lời, thân thể Trần Hạo như bị rút sạch gân cốt, “bịch” một tiếng, ngã quỵ xuống nền nhà lạnh ngắt.

Năm mươi triệu.

Vì con số ấy, nó bỏ việc, băng đại dương trở về.

Vì con số ấy, nó mặc xác mẹ nằm viện, đến ép cha ký giấy thừa kế.

Vì con số ấy, nó tung đủ trò lừa lọc, dựng chuyện, thậm chí muốn dìm cha mình thành “người tâm thần”.

Và rồi, kết quả — năm mươi triệu đó lại thuộc về người khác.

Một vở kịch do chính nó đạo diễn, đầu tư, dàn dựng... giờ kết lại bằng một giấc mộng hoang đường.

Nó ngẩng đầu lên, đôi mắt đỏ ngầu, ngập căm hận, bất cam.

Nhưng rồi, tất cả cảm xúc đó... bị sự tuyệt vọng xé toạc.

Nó như con cá mắc cạn, há miệng đớp không khí, không phát ra nổi một âm thanh.

Công chứng viên Vương đứng bên cạnh chỉ khẽ thở dài, lắc đầu.

Ông ta biết, toàn bộ giấy tờ pháp lý đã kín như bưng — không còn kẽ hở.

Tôi đứng dậy, từ trên cao nhìn xuống con người đang thất thần dưới đất.

“Anh quay về là vì tiền.”

“Bây giờ, tiền đã không còn.”

“Anh — có thể đi được rồi.”

Trần Hạo run lên bần bật. Nó giơ tay chỉ tôi, môi run lẩy bẩy, định hét gì đó.

Nhưng nó không thể.

Không một lời nào có thể bác bỏ những gì đang diễn ra trước mắt.

Năm mươi triệu này, từ đầu đến cuối — chính là món quà lớn tôi dành riêng cho nó.

Tên món quà là: Hy vọng.

Nội dung món quà là: Tan vỡ.

Trần Hạo như một cái xác bị rút ruột, mềm nhũn ngồi bệt dưới đất.

Gương mặt từng ngạo nghễ, kiêu ngạo của nó giờ lộ rõ sự sụp đổ hoàn toàn.

Không còn gào, không còn nổi giận, chỉ còn lại tiếng khóc nghẹn ngào, gấp gáp, như một đứa trẻ lạc mẹ giữa chợ đời.

[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.net.vn -

Nó bò đến, quỳ xuống ôm chân tôi.

“Ba... con sai rồi! Con thật sự sai rồi!”

“Ba, xin ba... tha cho con một lần này!”

“Con biết, bao năm qua con bất hiếu... con có lỗi với ba, có lỗi với mẹ!”

Rồi nó bắt đầu màn “hồi tưởng ký ức” nước mắt đầm đìa:

“Ba nhớ không? Năm con sốt cao, là ba cõng con đi mười cây số đường tuyết tìm trạm xá...”

“Ba nhớ không? Con đậu đại học, là ba đi làm bốc vác ba tháng liền để gom đủ học phí...”

“Tất cả những gì ba làm cho con, con đều nhớ... chưa bao giờ quên!”

Giọng nó run rẩy, nước mắt, nước mũi vấy đầy tay áo.

Người ngoài nghe chắc sẽ mềm lòng, xúc động thật sự.

Nhưng tôi chỉ đứng đó, lặng im, nhìn cái màn diễn t.h.ả.m không hợp vai của nó.

Bởi tôi biết: từng giọt nước mắt kia, chảy vì tiền, chứ chẳng vì ba mẹ.

Nó còn kéo cả vợ tôi vào:

“Ba... con nhớ mẹ lắm. Ở Mỹ ngày nào con cũng nhớ hai người!”

“Sống bên đó khổ lắm, sếp người da trắng suốt ngày chèn ép con.”

“Con cố gắng chỉ để đón ba mẹ sang sống sung sướng…”

“Lần này con về, là vì nghe tin ba bệnh... con sợ, sợ không kịp gặp lại!”

Mấy câu đó, nó tuôn ra trơn tru như thể học thuộc kịch bản trước khi vào diễn.

Tôi lạnh lùng nhìn nó, hỏi đúng một câu:

“Vậy mười lăm năm qua, anh có nhìn lấy một tấm hình của ba mẹ chưa?”

“Có gọi lấy một cuộc điện thoại? Có nhắn một dòng tin?”

Lời tôi như gáo nước đá, tạt thẳng vào ngọn lửa “cảm xúc dối trá” vừa được nhen lên.

Trần Hạo câm bặt.

Không dám nhìn tôi.

Tất cả lời lẽ của nó — bị một câu hỏi đơn giản bóc trần đến tận xương.

Đúng lúc đó, cửa phòng ngủ mở ra.

Vợ tôi đứng đó, vịn vào khung cửa.

Bà yếu, nhưng mắt bà sáng. Rất sáng.

Bà đã nghe tất cả.

Bà nhìn đứa con trai mình — t.h.ả.m hại, rách rưới, ôm chân cha, vật vã trên sàn.

Thân thể bà run lên.

Nhưng trong ánh mắt, không còn nước mắt, không còn tình mẫu t.ử cố chấp.

Chỉ còn... sự thất vọng đến cạn cùng.

Tôi vội đi tới, đỡ bà.

“Bà ra đây làm gì? Bác sĩ bảo nghỉ ngơi mà.”

Bà không trả lời tôi.

Bà chỉ nhìn đứa con đang quỳ dưới đất, từng chữ một, nói như rút gan rút ruột:

“Trần Hạo... tấm lòng hiếu thảo của con — đến muộn mười lăm năm rồi.”

“Mà cũng... đúng lúc quá đấy.”

Nói xong, bà quay người, bước vào phòng.

Tôi dìu bà, khẽ khàng khép lại cánh cửa.