Mẹ tôi há miệng, nhưng không nói được một chữ.

Sự im lặng của bà chính là câu trả lời rõ ràng nhất.

Bà biết.

Bà luôn biết bố tôi có thể đã để lại di chúc chính thức.

Chỉ là bà không chắc nội dung, cũng không biết di chúc đang nằm trong tay ai.

Vì vậy bà mới gấp gáp như thế.

Bà muốn tranh thủ trước khi di chúc bị đưa ra, sang tên nhà trước, biến mọi chuyện thành sự đã rồi.

“Mẹ, có phải mẹ luôn biết không?”

Ngay cả Cố Dao cũng bắt đầu chất vấn.

Mẹ tôi cúi đầu, giọng như bị ép ra từ cổ họng:

“Mẹ không chắc… mẹ chỉ là lo…”

“Mẹ lo cái gì?”

“Mẹ lo bố con thiên vị!”

Câu nói đó vừa thốt ra, tôi suýt bật cười.

Thiên vị.

Bà lại dùng từ “thiên vị”.

Một người mẹ, tự tay mua bút mực bay màu để phá hỏng kỳ thi của con gái mình, rồi còn muốn sang tên nhà của chồng cho một đứa con riêng không có quan hệ huyết thống—

Mà bà gọi đó là thiên vị.

Bà nói bố tôi thiên vị.

Tôi cất điện thoại, nhìn bà.

Không chút cảm xúc, nói một câu.

“Mẹ có biết không, về mặt pháp luật, di chúc công chứng có hiệu lực cao hơn mọi di chúc miệng và di chúc video?”

“Đoạn video mẹ đang giữ, trước bản công chứng đó, không có giá trị gì cả.”

Cơ thể mẹ tôi rõ ràng lắc nhẹ một cái.

Cố Dao cũng bắt đầu hoảng.

“Cô… cô nói bậy! Trong video bố nói rõ ràng—”

“Ông nói ‘con gái của tôi’.”

Tôi cắt ngang.

“Trong di chúc công chứng ghi là ‘con gái ruột Cố Niệm’.”

“Ghi rõ họ tên.”

“Còn đặc biệt nêu rõ: con riêng Triệu Dao không có quyền thừa kế.”

Câu cuối cùng rơi xuống, phòng khách im phăng phắc.

Mặt Cố Dao trắng bệch như tờ giấy.

Mẹ tôi như bị rút sạch sức lực, cả người sụp xuống sofa.

Rồi tôi nghe thấy một âm thanh.

Rất đột ngột.

Cố Dao bật cười.

Không phải cười gượng, cũng không phải cười lạnh.

Mà là kiểu cười khi đã bị dồn đến đường cùng, liều lĩnh buông hết.

“Thì sao?”

Cô ta ngẩng đầu, nhìn thẳng vào tôi.

“Di chúc công chứng thì sao? Bây giờ cô không lấy ra được, đúng không?”

“Trong tay cô chỉ có một tấm ảnh.”

“Ảnh thì có thể làm giả.”

“Nếu cô thật sự có di chúc đó, sao không lấy ra luôn?”

Cô ta nhìn vào mắt tôi, từng chữ rõ ràng.

“Vì cô đang lừa tôi.”

Chương 15

Tôi nhìn khuôn mặt Cố Dao.

Cô ta đang cười, nhưng đáy mắt toàn là hoảng loạn.

Cô ta không thật sự tin tôi đang lừa.

Cô ta chỉ đang đánh cược.

Cược rằng tôi không có bản gốc. Cược rằng một tấm ảnh không đủ sức. Cược rằng chỉ cần cắn chặt không buông, mọi chuyện vẫn còn đường xoay chuyển.

“Cô nói đúng.”

Tôi nhét điện thoại lại vào túi.

“Hôm nay tôi đúng là không mang bản gốc.”

Gương mặt Cố Dao thoáng giãn ra, cái vẻ sống sót sau tai nạn gần như không giấu nổi.

Mẹ tôi cũng rõ ràng thở phào.

Bà thậm chí theo bản năng đưa tay nắm cổ tay Cố Dao—một động tác trấn an, một kiểu liên minh, là sự ăn ý giữa hai mẹ con đã lặp lại vô số lần.

Tôi nhìn thấy hết.

“Nhưng tôi muốn xác nhận một chuyện trước.”

Tôi bước lên một bước.

Cố Dao lùi lại nửa bước.

“Vừa rồi trong buổi tụ họp, cô nói tôi không tham gia thi đại học.”

Cô ta cố giữ bình tĩnh:

“Không sai, cô vốn không đi thi.”

“Cô còn nói trong danh sách tuyển thẳng không có tên tôi, cô đã nhờ người tra rồi.”

“Đúng, tra rồi, không có.”

“Vậy tôi hỏi cô thêm một câu—”

Tôi nhìn thẳng vào cô ta.

“Cây bút cô dùng khi thi đại học, là lấy từ đâu?”

Cố Dao khựng lại.

Rõ ràng câu hỏi này không nằm trong dự liệu của cô ta.

“Cô có ý gì? Bút của tôi đương nhiên là tự mua.”

“Thật vậy sao?”

Tôi quay sang nhìn mẹ.

“Mẹ, trước ngày thi đại học, mẹ có vào phòng con, đúng không?”

Mẹ tôi cứng người.

“Mẹ đưa cho con hai cây bút, nói là bút may mắn đã được khai quang.”

Cố Dao vô thức nhìn sang mẹ.

“Sau đó—”

Giọng tôi bình thản như đang kể chuyện của người khác.

“Trong túi bút của con, hai cây bút mới mua biến mất.”

Sắc mặt Cố Dao thay đổi.

Không phải chột dạ.

Mà là hoảng sợ.

Cuối cùng cô ta cũng nhận ra điều gì đó.

“Cô… cô nói bút may mắn gì?”

Cô ta quay sang mẹ, giọng bỗng sắc nhọn.

“Mẹ, bút may mắn gì?”

Mẹ tôi đứng chết lặng, một câu cũng không nói, sắc mặt từng chút một rút hết.

“Mẹ!”

Cố Dao túm lấy tay bà, giọng biến dạng.

“Bút may mắn mà Niệm Niệm nói là gì? Mẹ rốt cuộc đã mua cho nó loại bút gì?”

Tôi thay bà trả lời.

“Là loại bút mà viết xong, hai mươi bốn tiếng sau mực sẽ tự biến mất.”

Cố Dao buông tay.

Biểu cảm của cô ta như bị ai đó đấm thẳng vào tim.

“Biến… biến mất?”

Giọng cô ta run rẩy.

“Vậy… vậy cây bút đen trong túi của tôi…”