Kết quả kiểm tra chưa đầy đủ, bác sĩ xem kết quả siêu âm và xét nghiệm máu sơ bộ trước.

Cô ấy chỉ vào tờ phiếu và nói: “Hiện tại chưa thấy tổn thương thực thể rõ ràng, nhưng một số chỉ số không ổn định, thời gian tới tuyệt đối không được tự ý dùng đồ tẩm bổ, theo dõi và khám lại.”

Tôi thở phào nhẹ nhõm.

Mẹ tôi vẫn không yên tâm.

“Bác sĩ ơi, cháu nó ngâm chân bằng thứ nước đó, liệu có bị ảnh hưởng gì không?”

Bác sĩ hỏi: “Ngâm bao lâu?”

Tôi đáp: “Thực sự ngâm thì chỉ một lần, sau đó cháu không ngâm nữa.”

Bác sĩ rõ ràng cũng thở phào.

“Thế thì không sao. Da hấp thụ có hạn, nhưng nếu có thành phần kích ứng thì việc tê rần hay lạnh buốt cũng dễ hiểu. Quan trọng là có uống vào không, chuyện món canh mà gia đình nói, tốt nhất nên cố gắng tìm ra bằng chứng.”

*Bằng chứng.*

Hai từ này như chiếc đinh đóng phập vào tim tôi.

Từ bệnh viện bước ra, trời đã nhá nhem tối.

Mẹ bảo tôi về nhà mẹ.

Tôi nói: “Không được, con phải về nhà một chuyến.”

Mẹ lập tức phản đối.

“Con điên à? Giờ về đó, ngộ nhỡ bọn chúng làm liều thì sao?”

“Con không về một mình.”

Tôi gọi cho cảnh sát, báo lại cuộc gọi của Dì Liễu và tờ giấy đồng ý kia.

Cảnh sát khuyên chúng tôi không nên manh động, nếu muốn lấy đồ cá nhân, tốt nhất nên báo cho tổ trưởng tổ dân phố hoặc rủ người thân đi cùng, và phải ghi âm ghi hình toàn bộ quá trình.

Suy nghĩ một lúc, tôi nhắn tin cho chị hàng xóm.

Chị ấy trả lời ngay.

*Em cứ về đi, chị đứng sẵn ở cửa chờ em, đừng sợ.*

Tôi nhìn dòng tin nhắn, trong lòng trào dâng một luồng hơi ấm.

Hóa ra, đôi khi người ngoài còn đối xử tình người hơn cả kẻ chung chăn gối.

Tám giờ tối, tôi và mẹ quay lại căn nhà đó.

Chị hàng xóm quả nhiên đang đứng ở hành lang, trên tay còn cầm điện thoại.

“Em gái, chị làm chứng cho, cứ mở cửa ra, chị đứng ngay ngoài này.”

Tôi nói: “Cảm ơn chị.”

Chị hạ giọng:

“Chiều nay mẹ chồng em có mò về, xách theo một cái túi nilon đen, vội vàng lắm.”

Tôi và mẹ liếc nhìn nhau.

Người mở cửa là Trần Nghiên.

Thấy có chị hàng xóm, sắc mặt anh ta sầm xuống.

“Em kéo theo bao nhiêu người đến làm gì?”

Tôi nói: “Lấy giấy tờ tùy thân và đồ đạc.”

“Ban ngày chẳng lấy rồi sao?”

“Vẫn còn một số thứ.”

Mẹ chồng ngồi trong phòng khách, trông già đi cả chục tuổi.

Nhưng ánh mắt bà ta nhìn tôi vẫn u ám như cũ.

“Cô còn vác mặt về đây à.”

Mẹ tôi chặn họng: “Nhà này không phải của riêng bà, chúng tôi đến lấy đồ, bớt lải nhải đi.”

Trần Nghiên đứng chắn cửa phòng ngủ.

“Hà Vũ, đồ đạc anh sẽ dọn rồi mang qua cho em.”

Tôi nhìn anh ta.

“Tránh ra.”

Anh ta không nhúc nhích.

Chị hàng xóm ngoài cửa cố tình cao giọng.

“Có cần tôi gọi cảnh sát thêm lần nữa không?”

Sắc mặt Trần Nghiên khó coi, cuối cùng cũng chịu lùi sang một bên.

Bên trong phòng ngủ khác hẳn lúc tôi rời đi buổi sáng.

Cửa tủ quần áo đóng rất chặt, nhưng ngăn kéo tủ đầu giường lại bị lục tung.

Tôi mở ngăn ẩn của chiếc túi xách cũ, bên trong trống không.

Chỗ tôi giấu chai nước khoáng đã có dấu vết bị lục lọi.

Tôi lại cúi xuống gầm giường, chiếc vali bị kéo ra một nửa.

Túi đựng tài liệu bên trong đã biến mất.

Tôi quay ngoắt lại nhìn Trần Nghiên.

“Túi giấy tờ của tôi đâu?”

Anh ta đáp: “Anh không biết.”

Mẹ chồng ngoài phòng khách cười khẩy.

“Ai mà biết cô vứt ở xó nào.”

Mẹ tôi lao ra ngoài.

“Các người đụng vào đồ của con tôi?”

Mẹ chồng vừa định mở mồm thì từ ngoài ban công chợt vang lên một tiếng động nhỏ.

Nghe như tiếng thứ gì đó bị đứt phựt.

Tất cả khựng lại.

Tôi bước ra, đẩy cửa ban công.

Chậu lan lật úp vẫn nằm ở góc, vị trí bị niêm phong buổi chiều không có dấu hiệu xê dịch.

Nhưng dưới gầm giá để hoa lại xuất hiện một vệt bùn mới tinh, kéo dài đến tận phía sau máy giặt.

Tôi ngồi xổm xuống, soi đèn flash điện thoại.